Posso até vir a ser o Presidente, mas o que quero mesmo é

Sentir o teu corpo quente

Posso até conseguir comprar um topo de gama, mas o que quero mesmo é

Devassar-te na cama

Posso até ser capa de revista, mas o que quero mesmo é

Percorrer contigo toda a lista

Posso até ganhar o euromilhões, mas o que quero mesmo é

Comer-te em todas as posições

Posso até vir a ser milionário, mas o que quero mesmo é

O teu sexo extraordinário

Gaveta

Escrevo em local público, mas é como escrever para a gaveta. Tanto faz. Escrevo e pronto. Quem, um dia, possa inadvertidamente vir a deparar com isto, fará o que entender. Pode ler. Ou não. E pronto. Tanto faz.

A curva

A curva das tuas ancas
Em relevo e contraste nos lençóis brancos e limpos
Saber na ponta dos dedos a suavidade da tua pele
Saber na ponta da língua todos os sabores
Diversos em cada parte do teu corpo

A entrega com que te abandonas em mim
A delicadeza carinho curiosidade entusiasmo alegria
Com que exploras e percorres o meu corpo

Ou a lembrança de tudo isto
E o quanto é belo e vale a pena

Saber que tudo isso revivo
Em ti ou não

Anima-me

Fffffffffff

Vou de mar a estuário, rio, afluente, ribeiro, charco, poço, lençol freático

Terra húmida, terra gretada, pó

Pó

Seca-me a vida

Por dentro

Seco

Nada brota

Nada floresce

Leva-me o vento daqui

Ffffffffff

Poesia a dias

Sou poesia a dias

Ocasionalmente limpo o pó às letras

E nas rotinas domésticas

Encaixo a “ménage” aos livros da estante

Sem usar luvas de látex

Sem cuidar da aspereza à pele

Sou poesia a dias

Ora leio, ora escrevo

Esfrego e lavo e abrlhanto

A alma

A dias.

Nada mais, Herberto

Nada há a saber sobre o poeta além do que o poeta escreve.
Certo, Herberto.