Inocência

Só imerso na tua cona
Me sinto
Tão inocente e em paz
Como no útero da minha mãe

Foder-te

É a foder-te que sou mais eu

A lamber-te e a morder-te

Levemente

Os bicos das mamas

A beijar-te a boca por dentro

A descer-te com a língua pelo ventre até à cona

Enquanto as minhas mãos te descobrem

A beijar-te a boca por dentro

E depois a cona

E novamente a boca

E tu fodes-me de volta

Chpas-me e lambes-me o caralho

E és mais tu

E somos mais nós nesta foda

Porque é esta a nossa natureza primacial

O nosso deleite

Foder

E a foder sermos felizes

Porque nos fodemos bem

Como não fodemos com mais ninguém

Posso até vir a ser o Presidente, mas o que quero mesmo é

Sentir o teu corpo quente

Posso até conseguir comprar um topo de gama, mas o que quero mesmo é

Devassar-te na cama

Posso até ser capa de revista, mas o que quero mesmo é

Percorrer contigo toda a lista

Posso até ganhar o euromilhões, mas o que quero mesmo é

Comer-te em todas as posições

Posso até vir a ser milionário, mas o que quero mesmo é

O teu sexo extraordinário

Gaveta

Escrevo em local público, mas é como escrever para a gaveta. Tanto faz. Escrevo e pronto. Quem, um dia, possa inadvertidamente vir a deparar com isto, fará o que entender. Pode ler. Ou não. E pronto. Tanto faz.

A curva

A curva das tuas ancas
Em relevo e contraste nos lençóis brancos e limpos
Saber na ponta dos dedos a suavidade da tua pele
Saber na ponta da língua todos os sabores
Diversos em cada parte do teu corpo

A entrega com que te abandonas em mim
A delicadeza carinho curiosidade entusiasmo alegria
Com que exploras e percorres o meu corpo

Ou a lembrança de tudo isto
E o quanto é belo e vale a pena

Saber que tudo isso revivo
Em ti ou não

Anima-me

Fffffffffff

Vou de mar a estuário, rio, afluente, ribeiro, charco, poço, lençol freático

Terra húmida, terra gretada, pó

Pó

Seca-me a vida

Por dentro

Seco

Nada brota

Nada floresce

Leva-me o vento daqui

Ffffffffff

Poesia a dias

Sou poesia a dias

Ocasionalmente limpo o pó às letras

E nas rotinas domésticas

Encaixo a “ménage” aos livros da estante

Sem usar luvas de látex

Sem cuidar da aspereza à pele

Sou poesia a dias

Ora leio, ora escrevo

Esfrego e lavo e abrlhanto

A alma

A dias.

Nada mais, Herberto

Nada há a saber sobre o poeta além do que o poeta escreve.
Certo, Herberto.

Inpoemável

Escrevemos com os nossos corpos
Toda a poesia
Indizível

Só

Nos dias mais pesados

Longos, infinitos

Em que carregamos

Penas de chumbo

E o nosso reflexo

Apenas mostra

Uma figura triste

Apagada

Cansada

Só

Porque apenas parece ter valor

O que perdemos

E lembramos

O que não temos

E queremos

O que foi

O que um dia virá

Nesses dias infinitos

Sós

Pensamos

Que a morte dá o sentido final

A tudo

E a tudo nos juntamos

Enquanto esperamos

Pelo que se há de nos juntar

Um dia

Poema de um verso só com toda a poesia que nele se contém

Quero tanto foder contigo

Breve inutilidade

Esta estranha força

Que por vezes me domina

De não fazer nada

Em nada pensar

Fico absorto no vazio

E sinto-me

Uma pedra da calçada

Que nem para rachar cabeças serve

Porque não há força que me arremesse

Sou então

Lucidamente

Uma breve inutilidade